Entonces le mando un mensaje a mi viejo: “No sé nada de fútbol, parecemos el Manchester”.
“Y el Barca no?”, respondió.
“Somos apenas más lentos” y, claro, nos falta gol.
Mouche se quizo hacer echar ni bien empezó el segundo tiempo. Somoza no juega la próxima y capaz vuelve Bataglia, el Paul Scholes criollo.
Riquelme siguió haciendo jugar bien a Clemente. Y éste obedece. A los 60 si hacíamos el segundo terminaba en goleada. Insaurralde y Schiavi siguieron en su intento de hacer llover. Araujo merece más oportunidades.
A los 65 perdimos la brújula, la pelota y la paz. El mapa, el instrumento y el deseo. Y apelamos a un peón con casco de soldado, Colazo, para ponerse bajo las órdenes del Capitán y su teniente. “Qué tensión que hay en el ambiente”.
El bailarín volvió al escenario, faltaba el último acto. El tercero: de 0 a 20, intervalo de 10 minutos, del 30 al 60, entreacto, de los 70 hasta el final. Los coristas desafinan.
Y así, cómo las fábulas, el discurso se va desvaneciendo hasta desaparecer por completo lo que antes fue un espectáculo futbolístico.
*Para no sé que onda este chabón.
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